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Qui
est parvenu,
ne serait-ce que dans une certaine mesure,
à la liberté de la raison ne peut rien se sentir
d'autre sur terre que voyageur...
... pour un voyage, toutefois,
qui ne tend pas vers un but dernier : car il n'y en a pas. Mais
enfin, il regardera, les yeux ouverts à tout ce qui se
passe en vérité dans le monde; Aussi ne doit-il
pas attacher trop fortement son coeur à rien de particulier;
il faut qu'il y ait aussi en lui une part vagabonde, dont le plaisir
soit dans le changement et le passage. Sans doute, cet homme connaîtra
les nuits mauvaises, où, pris de lassitude, il trouvera
fermée la porte de la ville qui devait lui offrir le repos;
peut être qu'en outre, comme en Orient, le désert
s'étendra jusqu'à cette porte, que les bêtes
de proie y feront entendre leurs hurlements tantôt lointains,
tantôt rapprochés, qu'un vent violent se lèvera,
que des brigands lui déroberont ses bêtes de somme.
Alors sans doute la nuit terrifiante sera pour lui un autre désert
tombant sur le désert, et il se sentira le coeur las de
tous les voyages.
Alors que le soleil matinal se lève, ardent comme une divinité
de colère, que la ville s'ouvre, il verra peut-être
sur les visages de ses habitants plus de désert encore,
plus de saleté, de fourberie, d'insécurité
que devant les portes - et le jour, à quelque chose près,
sera pire que la nuit.
Il se peut bien que tel soit à quelque moment le sort du
voyageur; mais pour le dédommager viennent ensuite les
matins délicieux d'autres contrées, nés des
mystères du premier matin. il songe à ce qui peut
donner au jour, entre le dixième et le douzième
coup de l'horloge, un visage si pur, si pénétré
de lumière, de sereine clarté qui le transfigure
: il cherche la Philosophie d'avant Midi.
Le
Voyageur
FRIEDRICH NIETZSCHE |
He
who has come
only in part to a freedom of reason cannot feel
on earth otherwise than as a wanderer-though not as a traveler...
... towards a final goal,
for this does not exist. But he does want to observe, and keep
his eyes open for everything that actually occurs in the world;
therefore he must not attach his heart too firmly to any individual
thing; there must be something wandering within him, which takes
its joy in change and transitoriness. To be sure, such a man will
have bad nights, when he is tired and finds closed the gates to
the city that should offer him rest; perhaps in addition, as in
the Orient, the desert reaches up to the gate; predatory animals
howl now near, now far; a strong wind stirs; robbers lead off
his pack-animals. Then for him the frightful night sinks over
the desert like a second desert, and his heart becomes tired of
wandering.
If
the morning sun then rises, glowing like a divinity of wrath,
and the city opens up, he sees in the faces of its inhabitants
perhaps more of desert, dirt, deception, uncertainty, than outside
the gates-and the day is almost worse than the night.
So it may happen sometimes to the wanderer; but then, as recompense,
come the ecstatic mornings of other regions and days. Then nearby
in the dawning light he already sees the bands of muses dancing
past him in the mist of the mountains. Afterwards, he strolls
quietly in the equilibrium of his forenoon soul, under trees from
whose tops and leafy corners only good and bright things are thrown
down to him, the gifts of all those free spirits who are at home
in mountain, wood, and solitude, and who are, like him, in their
sometimes merry, sometimes contemplative way, wanderers and philosophers.
Born out of the mysteries of the dawn, they ponder how the day
can have such a pure, transparent, transfigured and cheerful face
between the hours of ten and twelve-they seek the philosophy of
the forenoon.
The Wanderer
FRIEDRICH NIETZSCHE
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